А какие авторские песни вам нравятся?

А. Городницкий
"Атлантида"

Атлантических волн паутина
И страницы прочитанных книг...
Под водою лежит атлантида -
Голубого огня материк.
А над ней пароходы и ветер,
Стаи рыб проплывают над ней.
Разве сказки нужны только детям?!
Сказки взрослым гораздо нужней.

Как, друзья, в глубину вы ни лезьте
Не отыщете вы в глубине
Ту страну, что пропала без вести,
Как отцы на последней войне.
Их давно уже нету на свете,
Но поверить нам в это больней...
Разве сказки нужны только детям?
Сказки взрослым гораздо нужней.

Век двадцатый, войною палимый, -
Смерть прикинется теплым дождем...
Кто нам скажет, откуда пришли мы?
Кто нам скажет, куда мы уйдем?
Кто сегодня нам сможет ответить,
Сколько жить нам столетий и дней?
Разве сказки нужны только детям?!
Сказки взрослым гораздо нужней.

И хотя я скажу себе тихо:
"Не бывало ее никогда",
Если спросят: "Была атлантида?"
Я отвечу уверенно: "Да!"
Пусть поверят историям этим.
Атлантида... Ведь дело не в ней.
Разве сказки нужны только детям?
Сказки взрослым гораздо нужней.

Ю. Визбор

***
Спокойно, дружище, спокойно,
У нас еще все впереди.
Пусть шпилем ночной колокольни
Беда ковыряет в груди.
Не путай конец и кончину,
Рассветы, как прежде, трубят,
Кручина твоя не причина,
А только ступень для тебя.

По этим истертым ступеням,
По горю, разлукам, слезам
Идем, схоронив нетерпенье
В промытых ветрами глазах.
Виденья видали ночные
У паперти северных гор,
Качали мы звезды лесные
На черных глазищах озер.

Спокойно, дружище,спокойно,
И пить нам и весело петь,
Еще в предстоящие войны
Тебе предстоит уцелеть.
Уже и рассветы проснулись,
Что к жизни тебя возвратят,
Уже изготовлены пули,
Что мимо тебя просвистят.

Это не единственные авторские песни, которые мне нравятся...
Если вы не против, то я ещё опубликую...


Ю. Визбор, если не ошибаюсь...

Горит лампада под иконой.
Спешит философ на экзамен.
Плывут по Охте полусонной
Трамваи с желтыми глазами,
Трамваи с желтыми глазами.
И заняты обычным делом
Четыре ветра над верстами
По городам заледенелым,
По белым ставням.

Поземка бьет в стальные двери.
Приказы свернуты петлею.
Турбины "Ту" ревут, как звери,
И мы прощаемся с землею
И мы прощаемся с землею
На целый час сплошного неба,
На шестьдесят веков горячих,
И под крылом земные недра открыты зрячим.

Вот пехотинец роет снова
Окопы маленькой лопатой,
На черных просеках сосновых
Лежат немецкие гранаты,
Лежат немецкие гранаты,
Лежат, разложены по нишам,
Под голубой звездою Вегой,
По черным ящикам прогнившим, под талым снегом.

Лежат на сопках отдаленных
Во тьме лихие командиры.
Лежат работники районов
В своих протопленных квартирах,
В своих протопленных квартирах
Лежит провинция глухая,
Встают строительные роты,
И долго песня затихает за поворотом.

Лежат заботы на мужчинах,
На их плечах тяжелым небом.
Проснулся ножик перочинный,
Очнувшись рядом с черствым хлебом,
Очнувшись рядом с черствым хлебом
Лежит поэт на красных нарах
И над его стоят постелью
Заиндевелые гитары поморских елей.

Лежат торжественные думы,
На облаках найдя спасенье.
Вот набираем высоту мы
По тыще метров за мгновенье,
По тыще метров за мгновенье
Летим, как божее созданье,
Неповторимое, слепое,
На невозможное свиданье с самим собой.

1968


МЕРТВАЯ ЗОНА
(Кипелов/Пушкина)

Мне никогда не войти в этот сад
В нем нет цветов для меня
Я ненавижу штыки оград
Бьющих в сплетение дня

Мне не хватает в закрытых садах
Воздуха, рвущего плоть
Кто слаб душою, спешит сюда
Не в силах себя побороть

Сад не придуман мною
Он - реален как ты
Но ты идешь спокойно
В сад пустоты...

Я не люблю безнадежности спин
Верю в энергию лиц
Против движенья иду один
Нарушив условность границ

Прочь от аллеи железных святош
Холод их песен страшит
Следом за ними вошла в сад ложь
Розы подняв на свой щит

Там есть все, только нет души
Вместо росы белый жемчуг дрожит
Робот птиц восковых сторожит
Сад всем диктует законы

Думать о будущем нет причин
Прошлая жизнь под контролем машин
Ты выходишь из сада живым
Но в сердце мертвая зона

Прочь беги, пока хватает сил беги
На восход, в сад живой...

я не могу быть против... я и создавала тему для этого

вот еще песни...

В.Егоров - Я вас люблю, мои дожди

Я вас люблю, мои дожди,
Мои тяжёлые, осенние,
Чуть-чуть смешно, чуть-чуть рассеянно
Я вас люблю, мои дожди.

А листья ластятся к стволам,
А тротуары, словно зеркало,
И я иду по зеркалам,
В которых отражаться некому,

Где, как сутулые моржи,
Машины фыркают моторами
И льются рельсы монотонные,
Как серебристые ужи,

Где оборванцы фонари
Бредут шеренгою заляпанной,
И осень огненный парик
Сдирает ливневыми лапами...

Спасибо вам, мои дожди,
Спасибо вам, мои осенние,
За все, что вы во мне посеяли,
Спасибо вам, мои дожди.



Олег Митяев

Давай с тобой поговорим...


Давай с тобой поговоpим, пpости, не знаю как зовyт.
Hо откpывается дpyгим, все то, что близким бpегyт.
Ты скажешь: "все наобоpот, согласно логики вещей",
Hо зто - pедкий повоpот, а может, нет его вообще.

Ты помнишь, веpили всеpьез во все, что ветеp пpинесет.
Сейчас же хочется до слез, а вот не веpится, и все.
И пyсть в нас бyдничная хмаpь не yтомит желанья жить.
Hо пpаздниками календаpь yже не тpогает дyши.

По новомy, по новомy тоpопит кто-то жить.
Hо все ж дай бог по стаpомy нам чем-то доpожить.
Бегyт колеса по степи, отстyкивая степ.
Гляди в окошко, не гляди, а все едино - степь.
Гляди в окошко не гляди...

Ты только мне не говоpи пpо невезенье всякий вздоp.
И степь напpасно не бpани за бесконечность и пpостоp.
Давай с тобой поговоpим, быть может все еще пpидет.
ведь кто-то же сейчас не спит, ведь кто-то зто поезд ждет.

Сквозь вечеp выкpашенный в темносинюю пастель
Hесет плацкаpтнyю постель вагон, как колыбель.
Сиpеневый стpyится дым с плывyщих мимо кpыш.
Давай с тобой поговоpим, да ты пpиятель спишь...

C.Чиграков (Чиж)


Она не вышла замуж за хромого еврея,
Она не вышла замуж за седого араба,
Ее не прельщали ни Чикаго, ни Бейрут, ни Ханой.
Она хотела каждый вечер возвращаться домой.
Она жила на Сумской.

Ее подруга говорила: "Ну какая ты дура!
Ведь там такая жизнь, там такая культура.
Там выступает Майкл Джексон, там Мадонна, там играет Ван Дамм.
Мне бы твое - давно была бы там!"

Но она не шла на провокационные споры,
Ей надоели псевдозаграничные разговоры.
Она молча доедала свой ужин, она ложилась спать,
Сославшись на то, что ей очень рано вставать.

У нее был парень - гитарист и певец.
О нем говорили: "Это полный вперед!"
Он играл буги-вуги, пел блюзы и рок-н-ролл,
Он курил анашу, пил вино, употреблял димедрол.

Она любила его - он отвечал ей постелью.
Она мечтала стать второй его тенью.
Она терпеливо дожидалась из гастролей его -
Он приезжал, напивался и орал, что Совок - дерьмо.

Он называл ее: Бэби, а она его: Милый.
Им не было тесно в ее тесной квартире,
Когда он заходил по ночам (в месяц раза три).
И ей хотелось кричать: "Возьми меня, любимый, возьми!"

А он трахался молча, потом мгновенно засыпал,
Потом она - на работу, а он - на вокзал.
Гостиница, вино, телевизор, барабанщик сосед.
Иногда кто-нибудь еще, кто сделает минет.

И оказалось, что она беременна с месяц,
А рок-н-ролльная жизнь исключает оседлость.
К тому же пригласили в Копенгаген на гастроли его,
И все кругом говорили: "Добился-таки своего!"

Естественно, он не вернулся назад:
Ну конечно, там рай, ну конечно, здесь ад.
А она - что она? Родила и с ребенком живет.
Говорят, музыканты - самый циничный народ.

Вы спросите, что дальше? Ну, откуда мне знать.
Я все это придумал сам, когда мне не хотелось спать.
Грустное буги, извечный ля-минор.
Ну конечно, там ад, а здесь рай - вот и весь разговор.

Всем привет!! я может выскажусь не совсем по теме))
Но мне каежтся вообще любая песня должна быть авторской, те человек исполняет на сцене песни которые он сам написал, и музыку тоже. И совсем не важно какой это стиль)) А то что сейчас происходит на нешй сцене совсем смешно, одни люди пишут на конвеере песни, другие пишут музыку, а третьи выполняют роль куклы которая просто открывает рот)) Где же здесь творчество? Нужно бороться за чистоту рядов исполнителей)) Мне лично нравится вот это:

Это больше чем мое сердце,
Это страшнее прыжка с крыши,
Это громче вопля бешенного,
Но гораздо тише писка забитой мыши.
Это то что каждый всю жизнь ищет,
Находит, теряет, находит вновь.
Это то, что в белой фате со злобным оскалом
По свету рыщет.
Я говорю тебе про любовь.

Она сама по себе невесома,
Она легче чем твои мысли,
Но вспомни как душу рвало,
Когда она уходила,
Как на глазах твоих слезы висли.
Она руками своими нежными
Петлю на шею тебе набросит,
Не оставляя ничего от тебя прежнего,
Cама на цыпочки встать попросит.
Ты даже не сможешь ее увидеть,
Ты никогда не заглянешь в ее глаза,
А думаешь о том, как бы ее не обидеть,
Не веря в то, что она действительно зла.
Ты можешь с ней расцвести и засохнуть,
Она сожрет тебя как цветок тля.
Но все равно - лучше уж так сдохнуть,
Чем никого никогда не любя.

С ней хорошо, без нее как-то странно,
Мне не хватает ее слез радости.
Если она пришла, то тут же уходит, плавно
Бросая в лицо какие-то гадости.
И я держу свою дверь закрытой,
Чтобы стучалась она перед тем как ко мне войти,
Чтобы не оказалась она той, мною давно забытой,
Той, с которой мне не по пути...

((Дельфин))

Молодец! Я полностью тебя поддерживаю.

А вот ещё ЧиЖик:

Взъерошивая хайр, поредевший навсегда от седых волос,
Ведя мемуары за кефиром о подпольной войне.
С кайфом мазохиста в руках разбираю последний мост,
Пытаюсь рассказать как-нибудь о вчерашнем дне.

Царапая бессмысленно пацифик ключом на кирпичной стене,
С известной долей гордости вспомнить кулаки люберов.
Глядя на потрепанный бас в поношенном старом чехле,
Хочется напиться в говно и выдать пару старых хитов.

Такие дела, брат, любовь...
Такие дела, брат, любовь...

Мы уходили в подвалы, мы играли глубоко под землей.
Нам снилась траверза, мы пили электрический чай.
Мы посылали наверх парламентера: за вином, за хлебом и травой.
Он возвращался назад, он говорил: "У них опять Первомай".

И наш бледный и здоровый вид кому-то мешал заснуть.
Нам взламывали дверь, и с погонами -- в наш андеграунд.
И у кого-то оказался уж слишком коротким его творческий путь.
Но мы верили в то, что за нами последний раунд.

Такие дела, брат, любовь.
Такие дела...

А времена менялись -- и сменились в конец.
Мы вышли наверх, мы разбрелись кто-куда
И стал делать деньги вчерашний бунтарь и вчерашний певец.
В его уютной квартире есть газ, телефон и вода.

Он не жалеет ни о чем, он держит дома шесть альбомов "ГО"
(И пять альбомов БГ),
И вроде бы он не предатель, он по своему прав.
Ведя мемуары за чашечкой кофе моим детям о вчерашнем дне.
Каждый ловит свой собственный кайф.

Такие дела, брат, любовь.
Такие дела, брат, любовь.

Люди! Я тоже люблю ЧиЖа, и "Разных людей", и даже когда они назывались "ГПД", и Чернецкого отдельно ото всех... Но при чем здесь авторская песня? Не рок ли это все же, квиафф? пусть балладный, но уж точно не авторская песня! Это ведь не КыСыПы, что под гитару в лесу поют... "Милая моя, брёвнышко лесное..." Коончено, не всегда все так однозначно, и в КСП были люди талантливые, но жанр явно другой!

Последнее время я постоянно слушаю Вениамина Дркина (Александра Литвинова), великолепные тексты, музыка.

На Ивана Купала

Полотно, на котором был лес,
В котором был дом, в котором жил я,
Который не спал в ожиданьи чудес,
Сгорело дотла, как седая ветла за краем села,
На Ивана Купала.

А выпь, что стенала о нас, поющих про птиц,
Похожих на свет, несущий нам крест,
Который не спас,
Меня обняла, со мною была за краем села
На Ивана Купала.

Теперь только черный чердак, чернее чем ночь,
Которая там, где совы да сыч -
Мой названный брат.
Слышу голос сыча, значит, чья-то сейчас
Загорится свеча на Ивана Купала.

Костер - мой единственный друг - с рассветом потух,
Лишь я знаю то, к чему он был слеп,
О чем он был глух...
Не дождавшись утра, она умерла на углях костра...
На Ивана Купала.

В страстном сумраке свеч одежда падает с плеч,
Я держу в руке венч... До скорых встреч
На Ивана Купала.

или...

Я в кои веки помню Вас

Я в кои веки помню Вас,
Как нынче, барышней в саду.
У Вас был черный водолаз,
И был каурый в поводу.

Я помню дамой на балу -
Как нынче - бархат на атлас...
Который раз влюбленный в Вас
Сорил цветами по полу.

Бродячий цирк месье Марсо:
У Вас - огромный алый бант.
А я бродяга-музыкант...
А Вы крутили колесо.

Я помню, как теперь, смешно:
Пастушка - Вы, я - свинопас.
И пью лукавое вино
Из Ваших смелых синих глаз.

Я ковылем по полю рос,
А в Вас потемкинская кровь.
Она сдавалась про любовь
В подушки, мокрые от слез.

Мои видавшие шузы
Под пылью тысяч городов
Хлебнули долюшки-росы...
Я Вас нашел, не нужно слов.

ну и третий для комплекту...

Золотоглазый Коперник

Начесали петухи пункера,
Распустили хаера хиппаны.
Казином сдавались в плен мусора,
Шли этапом до великой стены.
Прорастали швеллера, как лоза,
С них напилась стрекоза серебра.
И исчезли этажи в миражах.
И блестят твои глаза... Жить да жить.

Золотоглазый Коперник, твори меня вновь.
Спасибо, колдунья-весна за твою акварель.
Спасибо вам, вешние чары, за нашу любовь.
За маленький домик с видом на небо,
А в небе апрель.

И защелкали замки на руках,
И завыли на бортах кирзаки.
И остался пункерам нозепам.
Паркопановый бедлам - хиппанам.
И на этом вот и вся недолга
Иллюзорная модель бытия.
Оборвались небеса с потолка
И свернулась в карусель колея.
Ты, спасибо, помогла, чем могла,
Ты на феньки порвала удила.
Ветхой пылью рок`н`ролл на чердаках...
Я иглою на зрачках наколол

Маленький домик с видом на небо, в небе - апрель.
Спасибо вам, травушки, за липкую кровь.
Спасибо вам, камушки, за вещую вашу постель.
Золотоглазый Коперник, твори меня вновь.

О-о-о-о-о! Спасибо, Анат, за эту тему! Уже год стесняюсь ее открыть, так как считала себя единственной любительницей и знатоком авторской песни именно в жанре КСП. И вот, не желая навязывать свое мнение окружающим, молчу, как рыба об лед, а между тем слушаю КСПшные песни постоянно.
Соглашусь с его степенством Фикусом - Кипелов - это все-таки, другой жанр, несколько не совпадающий с жанром авторской песни в стиле КСП, кроме того, для этой музыки есть темы в Музыке (прошу прощения за тавтологию), не стоит привносить их еще и сюда.

Вот одно из последних стихотворений Булата Окуджавы, написанное в Израиле и посвященное девушке Рахели, служащей в Армии Обороны Израиля (ЦАХАЛ).

Сладкое время, глядишь, обернется копейкою...
Кровью и холодом веет от близких границ.
Смуглая сабра с оружьем и тонкою шейкою
Юной хозяйкой глядит из под темных ресниц.

Как ты стоишь... как приклада рукою касаешься!
В темно-зеленую курточку облачена...
Знать, неспроста предо мною возникли, хозяюшка,
Те фронтовые, иные, мои времена. (Курсив автора)

Может быть, наша судьба, как расхожие денежки,
Что на ладонях чужих обреченно дрожат...
Вот и кричу невпопад: до свидания, девочки!
Выбора нет!.. Постарайтесь вернуться назад!

На самом деле, я воспринимаю это стихотворение как посвящение всем девушкам-солдатками ЦАХАЛа, в том числе и моей дочери Елене - старшему сержанту спецназа.

Мне в последнее время нравится творчество Д. Авилова, особенно его песня "Другая рука"


Не поднимая забрала,
Не опуская щита -
Смелости так не пристало,
Но безрассудство - тщета.
Стоит ли вольному жить в страхе
В память о рабском биче.
Одна рука - в приветственном взмахе,
Другая рука на мече.

Наследник походной палатки,
Сгибаясь, смыкается кров
Под тяжестью каменной кладки,
Под бременем буйных пиров.
В речах сердцеедок, под складками юбок,
Кружит сладострастия бес.
В одной руке - за здравие кубок,
Другая сжимает эфес.

Та, что бессонно любила,
Тая в ночи, как зола,
Было же, милая, было
Счастье без примеси зла.
Огонь, вода, медные трубы,
Да как мы смогли устоять
И счастьем наполнить любимые губы,
Сжимая меча рукоять ?

Кабы не волчья стая,
Кабы не стадный дух,
Может, страницы листая,
Я отыщу этих двух ?
Стерлись доспехи, изношено платье,
Век не живут при свече.
Но одна рука - в рукопожатье,
Другая рука на мече.

- ЗАТЯЖНОЙ ПРЫЖОК

Прыжок мой слишком затянулся:
Все купола давно открыли,
Пора и мне уже хвататься за кольцо.
Пора на землю мне вернуться,
Пора глотнуть дорожной пыли -
Довольно ветру измываться над лицом.
Но как мне с небом распроститься?
С огромным небом распроститься?
В котором только я да птицы,
И возвращаться не хочу,
Но я лечу, но я лечу...

Из стратосферы путь не вечен,
И он, как жизнь, быстротечен.
И там один ты - на других надежды нет.
Там не выклянчивают денег,
Там взлета нет - одно паденье...
Но в том паденьи - только взлет - и в том секрет,
Что с небом мне не распроститься,
С огромным небом распроститься,
В котором только я да птицы,
И возвращаться не хочу,
Но я лечу.

Вот я уже под облаками -
Меня никто не ждал так скоро.
Им страшно там, внизу, до колотья в паху.
А мне не справиться с руками,
Они, как крылья без мотора,
И сердце верит только в то, что наверху...
...Земля подкралась незаметно,
Ведь в миг почти на десять метров
В секунду за секунду ускоряюсь я...
И, оттолкнувшись от потока,
Я рву кольцо и режу стропы...
Прими таким, какой я есть, земля...
Ведь с небом мне не распроститься,
С огромным небом не прост...

Хочу разбавить тему простой дворовой песенкой, но тоже авторской, правда автор неизвестен.

Осень плывет тоской птиц улетающих к югу,
Ветер бросает дождь пригоршнями в стекло,
Что ж ты душа моя-раненная пичуга,
Прыгая неуклюже, хочет встать на крыло

Только в двоем лететь двум однокрылым птицам,
Падать по одному,
Милая, не молчи,
Видишь душа моя обреченно стремится
Глупеньким мотыльком прямо в пламя свечи..

Милая, я сгорю, пеплом паду в ладони,
Милая, не молчи! Что же нам делать с тобой?
Нас к обрыву несут осени рыжие кони
Ветер разбойно свестит над моей головой!

Милая, мы убежим, уйдем от погони
Наш ли с тобой секрет
Охотникам знать
Осень тубит в полях, властно стучит в ворота
Дай мне руку, идем,
Пробило время летать!!

Да, перечислять, а особенно писать текст, мне никакого форума не хватит.

Высоцкий - очень много.
Кучин, Круг, Токарев, Шелег, Снежная, Кузнецов, Заречный, Бобков, Звинцов, Визбор, Третьяков блин, это то ещё и авторы не все. Нравится огромная куча песен и выделить какие-то отдельные очень сложно...

Боюсь, прозвучу диссонансом:НА-ДО-Е-ЛА! Блин, эта КСП-шная муть просто обрыдла... Когда я жил еще в Алма-Ате у нас был фестиваль в горах, типа Грушинки, приезжали барды со всей округи (причем, в почетных гостях,как правило,сидели мэтры: Иваси, Егоров, еще кого-нибудь зазывали). Мы туда тащились с тремя рюкзаками на плечах, в двух дополнительных была жратва и выпивка. Весело!
Потом, уже в Израиле, каждый год мотались на Дуговку(такой же вариант Грушинки), лица в президиуме практически не менялись, постоянно присутствовал Ким, как местная знаменитость... И вот, в какой-то момент, я понял, что меня от этих трех аккордов - тошнит. Вся эта заунывная дребедень - ну да, да, Визбор, Высоцкий, Митяев... ПО КОТОРОМУ РАЗУ, БЛИН??? Может, старость с маразмом меня одолели, может, просто переел - не знаю. Но с недавних пор могу слушать только Шаова, причем именно потому, что на трех аккордах мужик ничего не лабает, и все его песни(за о-очень малым исключением) - прикольные.От чего-то более... возвышенного... сразу тянет... ну,вы меня поняли...

*с эмпатией-симпатией во взоре*

Уй, коллега, как я вас понимаю! Как глубоко я разделяю ваши взгляды! Хоть и считаете вы интеллигенцию г**ном, ну и Бог с вами, нас еще и не так обзывали, а зато вот КыСыПы не любите! Они не только все поют одну и ту же бесконечную песТню, и не только делают это с такой особой кээспэшной интонацией, как бы доверительной, как бы проникновенной, не только не желают овладеть еще хоть парочкой аккордов к освоенным трем, но еще и поют ужасно! А еще они берут чужие тексты, поют их под свои три аккорда (ну пусть даже не три иногда, а чуть больше ), и не говорят, кто автор! И никакой в них ни злости, ни радости! Вареная вода!

Ну, пан Фикус, вареная вода-это крутой кипяток вообще-то...
А если серьезно - я вот иногда думаю, какой крутейший парень был Соломон, который писал:есть всякое время для всякой вещи. Были когда-то и мы рысаками, а теперь только Кефирный Рок-н-Ролл для нас....

Ох, что-то стали мы не те:
Стареем тихо на тахте,
И там, где был адреналин,
Теперь один холестерин,
Не дышит нос, не видит глаз,
И печень лезет в малый таз,
И мы уже идём в отказ,
И эти штучки не для нас.
Над душой поёт Земфира,
На столе — пузырь кефира.
Так проходит слава мира,
Так стареют пацаны:
Тапки, кухня, борщ, котлета,
Магазин, диван, газета
Под журчание клозета
И под шум жены.

А помнишь, были мы орлы
И пели, что твои Битлы,
И рюмки были нам малы,
Ломались стулья и столы,
И много пелось и пилось,
И жизнь летела вкривь и вкось,
И вверх, и вниз, и вбок, и вдаль,
Как самогонная спираль.
А теперь лежим, кукуем,
Встать с дивана не рискуем,
Старикуем, старикуем,
Ковыряемся в носу.
Чуешь тяжесть, мой товарищ,
Наших каменных седалищ?
Я в печали ем ночами
И кефир сосу.

Ночной зефир струит божественный эфир.
Жизнь наша — простокваша, просто каша и кефир…

Давай покинем Эльсинор,
Давай махнём через забор,
Возьмём мотор, возьмём кагор,
Возьмём забытый фа-мажор.
Как молодые босяки,
Устроим шабаш у реки,
Пропьём портки и сюртуки,
Очки, носки и башмаки!
На кого же мы похожи
С кислой, скучной, постной рожей!
Эй, вставай, мой друг пригожий,
Растрясём подкожный жир!
Ну давай, старик, схлестнёмся,
Надерёмся, наорёмся —
И опять домой вернёмся
Кушать свой кефир.

Пью, пью, пью, тащусь…
А ты не трогай меня, когда я пью-тащусь,
Наливай, наливай, наливай....

Шаов, конечно...

Ну уж не обобщайте, коллега, мой рок-н-ролл не кефирный, и пусть меня под него и хоронят! Под Wish you were here!

А вареная вода - это то, чем иные люди чай разбавляют... То, что вскипятили и остудили...

Ну, хоть и не Шаов, но тоже неплохо.
Отдельное спасибо Индарвен за эту песню.

Что такое авторская песня?

Что такое авторская песня?
Я сейчас хочу об этом спеть.
Если вдруг кому не интересно,
Полчаса придется потерпеть.

Значит так: сперва нужна гитара.
Без гитары петь нельзя никак.
Быть должна гитара очень старой,
Битой и без третьего колка.

Чтобы виртуозную игрою
Публику случайно не вспугнуть,
Струны хорошо чуть-чуть расстроить.
Впрочем, лучше даже не чуть-чуть.

Дальше, в песне нужно много текста.
С рифмой. А желательно с двумя.
Но не больше, так как, если честно,
Рифмы только уши утомят.

В тексте нужно что-то про походы,
Про дожни и вольные ветра.
Про погоду, или непогоду.
Про друзей и вечер у костра.

А еще следить за смыслом важно,
Чтобы в песне не было его.
Чтоб никто из слушателей вахсих
И не вздумал думать ничего.

На гитаре надо брать аккорды.
Как известно их бывает три.
Струны можно жать не очень твердо,
Что придаст особый колорит.

Раз со слухом трудности большие,
Можно на мелодию накласть.
Главное - ни разу не сфальшивить.
То есть чисто в ноту не попасть.

Стыдно петь без вшлипов и без вздохов
И блистать вокальною красой.
Потому что это очень плохо,
Так как называется попсой.

А попса бездарна, как известно,
Так как нам не нравится она.
Нам по нраву авторская песня!
А кому-то даже не одна...

Респект!

Я отыщу ее аккорды и обязательно ее спою нашим ценителям этого сомнительного вида искуйства...

Раз пошла такая пьянка...

Разговор с критиком

Он пришёл с лицом убийцы,
С видом злого кровопийцы,
Он сказал, что он мой критик
И доброжелатель мой,
Что ему, мол, штиль мой низкий
Эстетически неблизкий,
Я фуфло, а он - Белинский,
Весь неистовый такой.

Возмущался, что я грязно,
Своевольно, безобразно
Слово гадкое "оргазм"
Безнаказанно пою.
"Ты ж не просто песни лепишь -
В нашу нравственность ты метишь!
За оргазм ты ответишь,
Гадом буду, зуб даю!"

Я пристыженно заохал,
Стал прощения просить.
Сам подумал: "Дело плохо,
Этот может укусить".
Распалился он безмерно,
Оскорбить меня хотел.
"Ты вообще, говорит, нудист, наверно!
А ещё очки надел!

Нет, спеть бы про палатки и костёр,
Про то, как нам не страшен дождик хмурый!
Но ты засел, как вредоносный солитёр
Во чреве исстрадавшейся культуры!
Культуры -
Мультуры,
Куль-куль-куль-куль,
Муль-муль-муль-муль.

Вреден я, не отпираюсь.
Утопил Му-Му я, каюсь.
Всё скажу, во всём сознаюсь,
Только не вели казнить.
Это я бомбил Балканы,
Я замучил Корваллана,
И Александра Мирзаяна
Я планировал убить.

А как выпью политуру,
Так сажусь писать халтуру.
Постамент родной культуры
Я царапаю гвоздём.
Клеветник и очернитель,
Юных девушек растлитель,
И вообще я - врач-вредитель,
Приходите на прием!

Если есть где рай для бардов,
Я туда не попаду.
Если есть где ад для бардов,
То гореть мне в том аду.
А в раю стоят палатки,
Всё халявное кругом:
Чай густой, а уксус сладкий,
И все песни лишь о том, что:

Да здравствуют палатки и костёр,
Наш строй гуманный, развитой туризм,
Ведёт народ к победам ля минор.
Всё остальное - ревизионизм.

И разгневанный радетель
За чужую добродетель
На меня за песни эти
Епитимью наложил.
Ты, говорит, обязан, хоть я тресни,
Написать сто двадцать песен
О туризме и о лесе,
Кровью все взамен чернил.

Думал я: "Достал, постылый!
Чо те надо-то, мужик?
Серафим ты шестикрылый,
Ну вырви грешный мой язык!"
Слушал я, ушами хлопал,
А когда совсем устал,
То сказал я громко: "Жопа!"
Тут он в обморок упал.

Но с тех пор в душе покоя нет,
И от переживания такого
Как-то мне приснился Афанасий Фет,
Бьющий Иван Семёныча Баркова.

Он лупил его кастетом,
Приговаривал при этом:
"Я пришёл к тебе с приветом
Рассказать, что солнце встало,
Что воспитанным поэтам
Выражаться не пристало".
А Барков просил прощенья,
Сжёг поэму про Луку.
Вот такое вот знаменье
Мне приснилось, дураку.

Но я песню написал назло врагам,
Как одна возлюбленная пара
У костра, в палатке, под гитару
Получила пламенный оргазм.

Опять Шаов.

Мне очень близка позиция Читателя, благо родом я из Самарских краев, а на Грушинском с 86-го. Года с 96-го я перестал ходить на Гору, а у костра компанией петь песни по большей части не "классические" авторские. Редко - свои, чаще обычный набор - Науменко, Цой, Чиж, Шевчук, БГ, ЧайФ и т.д.
НА-ДО-ЕЛО!!!
Надоели мэтры, надоела одинаково непутевая "молодежь", надоел Сергеев со своим традиционным комментарием Грушинского футбола, хотя собственно к теме это уже мало отношения имеет.
Последние года два-три на Грушинском принципиально слушаю только группу "Грассмейстер" которая просто таки поражает своим мастерской игрой. Играют они что-то вроде кантри, однозначно блюзы и бывает что-то рок-н-ролльное - рокабилльное. Вообще на Грушинском появилась "новая" (лет 5) традиция - неформальная частная эстрада "Пеньки", где неофициальные лауреаты играют что Бог на душу положит. Заранее запасенные автомобильные аккумуляторы обеспечивают минимум электричества для микрофонов и гитар. Много блюза и т.д.
Очень мне в позапрошлом году понравилась молодая девушка из Казани, звали Ольгой, а вот фамилию не упомню. Классическая бардовская традиция в сочетании с очень правильными стихами собственного сочинения. Если есть Казанцы в этой теме - помогайте. Одна из песен хитов была "Мои глаза"...
А вообще авторская, кспшная песня тихо, но верно пытается возродиться, только вот никак своих акцентов не найдет.
Ну и что касается Кучина, Круга и т.д. ну не мое. И авторской песней называть это не могу, извиняйте.

Совсем застебали кысыпешников... Не, этот форум гораздо более ценен, нежели моему близорукому взгляду вначале показалось! Есть тут Люди!

Если уж "пошла такая пьянка" (с) ЧИТАТЕЛЬ, то мои, крайне уважаемые мной, родители сами в походы ходили, меня водили, ну, а поскольку никакого рока в те времена в Совдепии не було, а был официоз и попса, то пелось там все сплошняком оно самое. Ну, а в шестнадцать лет сказано мной было "На фиг!" А потом уж, в прекрасном МГУ, как-то случайно выяснилось, что бывает еще и музыка, рок которая, и она - вот странно-то! - еще и по-русски бывает... И не на трех аккордах, и не на фанерке размокшей играют...

Но КСП жив! Реаниматоры его стоят на страже с дефибрилляторами... Вона воспитуемые на Грушинку ездят порой!

Песенка об открытой двери.

Когда метель кричит, как зверь
протяжно и сердито,
Не запирайте вашу дверь,
Пусть будет дверь открыта.

А если ляжет дальний путь,
Нелегкий путь, представьте,
Дверь не забудьте распахнуть,
Открытой дверь оставьте.

И, уходя, в ночной тиши
Без долгих слов решайте:
Огонь сосны с огнем души
В печи перемешайте.

Пусть будет теплою стена
И мягкою-скамейка...
Дверям закрытым- грош цена,
Замку цена- копейка!

Песня менестреля.

Мили дорог без конца,
Крепости, лица людей -
Доля бродяги-певца,
Ставшая долей моей.
Ночь переходит в восход,
День переходит в закат -
Путь мой уходит вперед,
И нет дороги назад.

Песня, сказание, быль -
В годы минувшие взгляд.
Шепчет их строки ковыль,
Звезды, мерцая, звенят.
Дождь их мелодию льет,
Буйные ветры поют,
Песни - богатство мое,
Плата за хлеб и приют.

Правда для многих горька,
Я же вранья не пою.
Часто удар кулака -
Плата за песню мою.
Знаю я, как солона
Кровь на разбитых губах.
Это ничья не вина -
Это такая судьба.

Пусть за душой ни гроша -
Хватит и хлеба куска.
Только была бы душа
Вечно смела и легка.
Был бы на песню ответ -
Взглядом ли, взмахом руки.
Только б оставить свой след
В памяти, в душах людских.

В битве извечной со Злом
Песня острее меча.
Строки легенд о былом
Нынешней болью звучат.
Каждая песня - как бой.
Кровь на губах солона.
Это дано мне судьбой -
Души будить ото сна.

Ну ваше... не ваше... А мне нравиться, Шаов кстати тоже. А пока вот Круг Михаил - Маравихер


Был вечер так тих и волны наполнены грустью
Играл где то вальс и светила большая луна
А на берегу где тихо безлюдно и пусто
Сидела мадам и скучала в беседке одна

А наш маравихер красавец фортового вида
Как раз в этот час любовался пребрежной волной
Увидя ее ожерелье кольцо и прикиды
Подумал она этот вечер пробудет со мной

В беседку зашел и просил по-французки пардона
Сгодилось вору что в париже шмонал косяки
И сердце ее колокольным наполнилось звоном
Что если б ушел он она умерла от тоски

Она же плыла и все нюхала белую розу
На море глядя через модный гованский ларнет
И он ей сказал как поэт сочиняющий прозу
Ему бы в театре читать за Шекспира сонет

Мы свами пойдем до заката что на горизонте
Оттуда плывут серебряные облака
Жемчужным дождем вдруг прольется о шелковый зонтик
Который сжимает нежная с перстнем рука

И дождик пошел но им сухо в беседке под крышей
Вдали пароход загудел как заваленный мент
Она говорила а он ее больше не слышал
Но знал что зовет на чаек это клюнул клиент

Зовет и молит проводите до дома мне плохо
Кружит голова и ветер холодный не стих
Ахип анахон на хамлежку такая прайдоха
Но вор ее пас он крутил на Твери не таких

У входа в отель на цырлах швейцар и преслуга
Ни кто не видал в Одессе красавцев как он
И дамы в фойе зашептали на шко друг другу
Красивый богатый он умница просто шермон

Зашли в номера и раскладка на высшую пробу
Одною рукой он шмонал ее пухлый схидняк
Другою рукой он снимал золотишко ей богу
Так пальцы играли что наш паганини слобак

В окне лунный свет на кровате медамка преплыла
В ракитном кусту кузнечик на скрипке играл
И губы ее шептали в бреду милый милый
А милый уже на малине понты прошивал

Прошел где-то год и спалили вора под Ростовом
Наочной ее просили вора опознать
Он думал кранты по этапу на нары по новой
Спалили волки снова мне о свободе мечтать

Сидел писарчук и калякал паршивец дознанье
Она как вошла так без чувства прижалась к стене
Он кинулся к ней поднял на руки как в то свидание
Легавым сказал расскалюсь только что б не при ней

Она же в ответ обняла его сильную шею
Прижалась к груди прошептала ай мама шермой
Мерси за заботу поймали но я сожелею
Увы господа но тот вор это вовсе не он

Ну вот.... я создавала эту тему для тех, кому нравится авторскя песня, а нашла столько её неприятелей что аж страшно....

Народ вас же никто не заставляет их слушать - "не нравится не смотри".

Я не спорю что кроме ксп - шных песен существует и много других текстов достойных и заслуживающих уважения, мне нравтся тексты алисы арии кино нау и других... Но тем не менее в авторской песне хватает своих китов - те же В. Высоцкий, Ю. Визбор, Б. Окуджава, Городницкий, Галич - которые мне нравятся не меньше.... а иногда и больше!

ИМХО!

Извините, пожалуйста. Больше не буду. Все эмоции вылились-пролились абсолютно случайно. Обещаю больше не издеваться и вообще в этот трэд не заходить.

Всё перекаты
Да перекаты
Послать бы их......
По адресу
На это место
Уж нету Карты
Плывём вперёд
По абрису.......................

А где-то бабы
Живут на свете
Друзья сидят
За водкоююююююююю
Владеют камни
Владеет ветер
Моей дырявой
Лодкою

К большой реке я
На утро выйду
На утро лето
Кончится
И подовать я
Не должен виду
Что умирать
Не хочется

И если есть там
С тобою кто-то
Не стоит долго
Мучатся
Люблю тебя я.........
До поворота
А дальше
Как получится

(с) А. Городницкий

дожили. Теперь Александр Городницкий, один из отцов современной авторской песни, Президент Ассоциации российских бардов, доктор физико- математических наук, академик Российской академии естественных наук, профессор МГУ, всего лишь неплохо....

если с аккордами, то так:
E7 Am
G7 C A7
Dm Am
E7 Am A7

Опилки

Если я чешу в затылке - не беда!
В голове моей опилки, да-да-да!

Ведь вот как жизнь у нас идет, ведь вот как!
Все так же по утрам гудит затылок.
Не убывает в магазинах водка,
Соотносясь с ресурсами опилок.

Наверно, постарались, слава Богу!
В охотку попилили-порубали.
И, слава Богу, хоть опилок много,
Должно, немало дров поналомали.

Опилки есть, и жизнь не увядает.
И водка бьет, как гейзер и клокочет.
И всяк, кто хочет ею обладает,
И всяк, кто хочет, выпьет, сколько хочет.

А кто ж не хочет? Каждый, вне сомненья,
Возьмет себе все то же и все там же
Без всяких похорон и дней рожденья,
А просто, чтоб не выдохлась, стоямши.

Возьмет, и уничтожит, и забрезжит
Сияньем глаз во тьме осточертелой,
И с радости кого-нибудь порежет,
И заберут его за это дело.

Общественность осудит и остудит
Его порывы, что не в меру пылки.
Дадут ему пилу. Он все забудет.
И будет он производить опилки,

И водка в магазинах не убудет...

2 ЧИТАТЕЛЬ
"А когда совсем устал,
То сказал я громко: "Жопа!"
Тут он в обморок упал."

Ой! Вы сказали жо... Гм... Ну, эту самую, на чём сидят, вы назвали так как она и есть. И ведь не покиляли. Ой, чё деется, чё деется... А ведь где-то с год назад меня на этой Цитадели за эту, на которой сидят, покилял... Покилял Сам (сделав страшные глаза, тыкает пальцем вверх), тот который совсем "Сам". Вот. Спросил его, - пошто мя так? Грит, что тута у нас таких "некуртуазных" слов не произносят, от них, дескать, тут в обморок падают. Спрашиваю, а на чём же вы тут тогда сидите? Так он толком и не обсказал, дал лишь понять, что сидят на чём-то более "куртуазном". Я попробовал, но на "куртуазном" сидеть жутко неудобно - ноги разъежаются. С тех пор пишу сюда лишь стоя. Слава Богу, что вот, благодоря вам, нашёл местечко куда можно примоститься на свою некуртуазную задницу и сбацать из похожего репертуара. Итак, "Несчастный случай":

(Поётся нежно-нежно... Лирически и романтически.)
Над костром пролетает снежинка,
Как огромный седой вертолет.
На виске расчирикалась жилка.
Все проходит, и это пройдет.
Разыгралась в тайге непогода,
Здесь в июле с погодой беда.
Я друзей не видал по полгода.
Я жены не видал никогда.

Из-под снега достану морошек,
Отогрею и высосу сок.
Тихо сохнут портянки в горошек
И палатки добротный кусок.
Мы свои не меняем привычки
Вдалеке от родимых домов:
В рюкзаке моем сало и спички
И Тургенева восемь томов.

Ну а ты, моя нежная пери,
Мой надежный страховочный крюк.
Через бури, снега и метели
Я тебе эту песню дарю.
Пусть мелодия мчится, как птица,
Пусть расскажет ее перебор, (Резко меняет интонацию, уходя во всё наростающий рык)
Что кладу я на вашу столицу
Вот такой вот таежный прибор!

На вокзалы кладу и аллеи,
На Мослифт, Москонцерт и Мосгаз.
На Лужкова с его юбилеем
Я кладу восемьсот песят раз.
На убогие ваши сужденья.
На бесстыжий столичный бардак.
И отдельно, с большим наслажденьем
Я кладу на московский "Спартак". (Рык переходит в наростающий ор)

Не понять вам, живущим в квартирах
Пидорасам, стюдентам, жидам,
Красоту настоящего мира,
Где бродить только нам, мужикам!
Где не любят слова и ужимки.
Где, похожая на самолет, (И вновь нежно-нежно)
Над костром пролетает снежинка,
Как огромный седой вертолет.

Del, классная песня!!!!!!!!!

Скажем так. Моему модераторскому оку не видно, за что бы тут килять. Потому как имеем мы цитаты из господина Шаова и господина Кортнева. А из песни, как говорится, слов не выкинешь. Ежели же Его величество разгневается - что поделать - уберем.
А о Несчастном случае... Ох, как я их люблю! Такой стеб - высшей пробы! И ОЧЕНЬ неплохой вокал у Кортнева.

Дракон

В темной башне один, по науке
Жил дракон. Ежедневно от скуки
Он на скрипке играл из кантаты финал,
Извлекая протяжные звуки

Там принцесса Китая однажды,
Проплывая, сказала: не каждый
Так сыграл бы финал, как он дивно сыграл
Аллегретто, анданте, адажио.

И она поднялась по ступенькам
На дракона взглянуть хорошенько.
И сказала ему - что за вид, не пойму.
Ну-ка, шляпу на уши наденька.

Их соседи потом помирили,
И играли на свадьбе кадрили.
Он на скрипке играл из кантаты финал,
Гости кубки хрустальные били.

И сказал он: Моя дорогая,
Не могу я, огонь изрыгая,
В башне жить как дракон, что за глупый закон -
Мне приятней дорога другая.

Ты позволь мне готовить к обеду
Пироги в понедельник и среду.
Только б, к нам крокодил тайно не приходил,
Когда я в другой город уеду.

Пусть тебя не пугают заботы,
И дракон, что живет за болотом.
Если только, грубя, он обидит тебя,
Я скажу ему - "Вон!", и уйдет он.

Во, я в качестве извинения вывешиваю единственную песню, которую когда поют в походе, мне не хочется НЕМЕДЛЕННО заткниуть уши наушниками от MP3 - и пожалуй, в ней даже что-то есть:

Щербаков, по-моему, автора имечко...

Кончался август, был туман, неслась галактика.
По речке плыл катамаран, кончалась практика.
А мы навстречу по реке шли на кораблике,
И рассуждали о грехе и о гидравлике.

Сердечный гам, словесный хлам, ни слова в простоте,
С катамарана люди нам кричали "здравствуйте!"
Дай бог вам счастья или чуда - за скитания,
Но вы туда, а мы оттуда, до свидания.

Добра пора, туман труха, вода мудра в реке.
А что мы смыслили в грехах, а что в гидравлике?
Да ни словечка в простоте, моя прекрасная,
Какая чушь, зато хоть тема безопасная.

Мы все поймем, мы обойдем, мы впредь условимся,
Не то за старое начнем - не остановимся.
Грехи - как камни из реки, сосет под ложечкой.
Не отпускай мне все грехи, оставь немножечко.

Дал течь кораблик, стал тонуть, стоял и протекал.
Мы все спасались как-нибудь, кончалась практика.
Я ж отпустил синицу вновь, ловя журавлика,
Вот весь и грех, и вся любовь, и вся гидравлика...

Зачем чего-то объяснять, давно все понято.
И неудобно как-то ждать, когда прогонят-то.
Тони, корабль, лети, журавль, а мы - бескрылые.
Сокрой, туман, катамаран. Прощайте, милые.

2 ЧИТАТЕЛЬ and everybody concerned:

"Несчастный Случай" здорово! Действительно - стёб высшей пробы...

Щербаков, он самый. У него есть еще одна совершенно чудесная песня Вишневое варенье, если вспомню слова непременно тут выложу:
"А ты ужасно занята, ты ешь вишневое варенье..."

Эта, что ли? Ну, на вкус на цвет - мне про гидравлику гораздо больше нравится, есть в ней что-то...

Теперь на пристани толпа и гомонит, и рукоплещет:
Из дальних стран пришел корабль, его весь город ожидал.
Горит восторгом каждый лик, и каждый взор восторгом блещет,
Гремит салют, вздыхает трап, матросы сходят на причал.

Сиянье славы их слепит, их будоражит звон регалий,
У них давно уже готов ошеломляющий рассказ,
Как не щадили живота и свято честь оберегали,
И все прошли, и превзошли, и осознали лучше нас.

Ты знаешь, я не утерплю, я побегу полюбоваться.
Я ненадолго пропаду, - я попаду на торжество.
Ну сколько можно день и ночь с тобою рядом оставаться?
И любоваться день и ночь тобой - и больше ничего!

Ведь мы от моря в двух шагах, и шум толпы так ясно слышен.
Я различаю рокот вод, я внемлю пушечной пальбе,
А ты смеешься надо мной, ты ешь варение из вишен
И мне не веришь ни на грош, и я не верю сам себе.

Вот так идет за годом год. Вокруг царит столпотворенье.
И век за веком растворен в водовороте суеты.
А ты ужасно занята, ты ешь вишневое варенье.
И на Земле его никто не ест красивее, чем ты.

Изгиб божественной руки всегда один и вечно новый,
И в ложке ягодка блестит, не донесенная до рта...
Не кровь, не слезы, не вино - всего лишь только сок вишневый,
Но не уйти мне от тебя и никуда, и никогда. (с) Михаил Щербаков

2 ЧИТАТЕЛЬ Батенька, а Вы чего, все из памяти извлекаете? Из своего майнда, так скэть, как выразились мои воспитуемые, пойманные мной со шпорами на зачете? Ну Вы крут! А на фига тады поисковики? В них вона токмо классическая испанская поэзия не присутствует!

Она!
Так потому и взял отсрочку, что - склероз...
А вообще я Чайник Классический, ежели еще ссылку кинут, то по ней схожу, а самому искать лениво...
Что касается Щербакова,то честно сказать,в натуре я его не слушал. Мне его когда-то Тарзан пел.(Живет такое чудо в Алма-Ате,Женька Терзиян,колоритнейшая личность).И вот после Тарзановского исполнения я настоящего Щербакова слушать просто боюсь:а вдруг не понравится?

Эх вы, коллега... Чайником быть плохо! Вон на шантаре вывесили некую корку подназванием "Дневник сисадмина", так я признаю, что там мало что правда - правда бывает и пострашнее: мои выпускники, которые через одного сисадминами подрабатывают, еще и не такого рассказывают, бывает...

А я вот еще песенку люблю - отчасти из ностальгических воспоминаний, отчасти за жизненную правду жизни:

Мы купались неглиже –
Я и девочка-богиня,
Светлячок-психологиня,
Все познавшая уже.
Мы купались неглиже.
Эта маленкая фея,
Я и Саша Ерофеев -
Два такие корифея –
Как Левин и Пиаже.

А мы купались неглиже,
Падал звездочкой окурок,
Две бутылочки "Кокура"
Стыли в нашем багаже.
Мы купались неглиже.
И, просвечивая еле,
В темноте едва белели
Два пятна на каждом теле,
именуемые Ж.

А мы купались неглиже,
Было море под луною
Словно стеклышко резное
На вселенском витраже.
И - как будто в мираже -
Плыл над нами полог млечный.
Были мы шумны, беспечны,
Чуть пьяны, а значит - вечны,
И купались неглиже.

Годы скачут, как драже
По дубовому паркету.
Их из Божьего пакета
Много выпало уже.
На последнем вираже
Станем толсты и учены.
Помянем тогда о чем мы?
Да о том, как в море Черном
Мы купались неглиже.

(с) Вадим Егоров, которого Бушков не знает, хоть и цитирует...

Вот ко мне уже вполне подходит "станем толсты и учёны..." Но в море Черном еще купаюсь! А весной и в походец пойдем, Бог даст - по горам, а на них снег, а потом к морю спустимся - а там цветет миндаль!

ЗЫ А в реальном исполнениии мне, по-моему, ни одну песню слышать не приходилось - все больше в народном... Мож, это и плохо?

ЗЗЫ Блин, не могут уж песенку привести без глупых очепяток на своих кривых сайтиках, правь их тут потом...

Вот вам Егоров-самое мое любимое:


Декабрь без снега - знаменье или
сюрпризы года, капризы неба?
На тротуарах - поземка пыли.
декабрь без снега, декабрь без снега...

К чему бы это? К слезам повинным,
к морозам жарким, к сухой весне ли?
Как ствол ольховый без сердцевины -
декабрь без снега, декабрь без снега.

И будут весны трещать, как зимы,
и будут зимы пылать, как лета...
декабрь без снега - невыразимо,
невыносимо тревожно это!

Мудрю, наверно. И зря тревожусь -
стол новогодний провис от снеди.
Мне разгуляться б - да я ведь тоже
декабрь без снега, декабрь без снега.

Твой профиль зыбкий - как ветер сдунул.
Мне улыбнуться б, да смех - не выход.
Ведь я-то думал, ведь я-то думал -
ты снегом будешь...
А снег не выпал.


С детства мне эта песня нравилась, и только в Израиле - каждый год - Декабрь без снега.

Эту я уже не знаю. Те, которые мне правда нравятся, уже кончились... Их только две и было, по-моему...

Вот так пообещаешь хорошо себя вести и в данную тему больше не заглядывать - ан нет... Обещания - чтобы их нарушать...

У окна стою я как у холста
Ах какая за окном красота
Будто кто-то перепутал цвета
И Неглинку и Маеж.......
Над москвой встаёт зелёный восход
По мосту идёт оранжевый кот
И латошник у метро продаёт
Апельсины цвета беж....

А в троллейбусе мерцает окно
Пассажиры как цветное кино
Мне друзь мои ужасно смешно
Наблюдать в окошко мир.
Этот негр из далёкой страны
Так стесняется своей белизны
И рубают рядом с ним пацаны
Фиолетовый пломбир

И качает головой постовой
Он сегодня огорошен москвой
Ни чего он не поймёт сам не свой
Будто рыба на мели.
Я по улицам бегу хохочу
Мне любые чудеса по плечу
Фонари свисают ешь не хочу
Как бананы в самали............

У окна стою я как у холста
Ах какая за окном красота
Будто кто-то перепутал цвета
И Неглинку и Манеж........
Над москвой встаёт зелёный восход
Под мостом летит обкуреный кот
И латошник у метро продаёт
Апельсины цвета беж.............

Охота на волков В. Высоцкий

Рвусь из сил и из всех сухожилий,
Но сегодня - опять, как вчера,-
Обложили меня, обложили,
Гонят весело на номера.

Из-за елей хлопочут двустволки -
Там охотники прячутся в тень.
На снегу кувыркаются волки,
Превратившись в живую мишень.

Идет охота на волков, идет охота!
На серых хищников - матерых и щенков.
Кричат загонщики, и лают псы до рвоты.
Кровь на снегу и пятна красные флажков.

Не на равных играют с волками
Егеря, но не дрогнет рука!
Оградив нам свободу флажками,
Бьют уверенно, наверняка.

Волк не может нарушить традиций.
Видно, в детстве, слепые щенки,
Мы, волчата, сосали волчицу
И всосали - "Нельзя за флажки!"

Идет охота на волков, идет охота!
На серых хищников - матерых и щенков.
Кричат загонщики, и лают псы до рвоты.
Кровь на снегу и пятна красные флажков.

Наши ноги и челюсти быстры.
Почему же - вожак, дай ответ -
Мы затравленно мчимся на выстрел
И не пробуем через запрет?

Волк не должен, не может иначе!
Вот кончается время мое.
Тот, которому я предназначен,
Улыбнулся и поднял ружье.

Идет охота на волков, идет охота!
На серых хищников - матерых и щенков.
Кричат загонщики, и лают псы до рвоты.
Кровь на снегу и пятна красные флажков.

Я из повиновения вышел
За флажки - жажда жизни сильней!
Только сзади я радостно слышал
Удивленные крики людей.

Рвусь из сил, из всех сухожилий,
Но сегодня - не так, как вчера!
Обложили меня, обложили,
Но остались ни с чем егеря!

Идет охота на волков, идет охота!
На серых хищников - матерых и щенков.
Кричат загонщики, и лают псы до рвоты.
Кровь на снегу и пятна красные флажков.

В. Высоцкий

Здесь лапы у ели дрожат на ветру,
Здесь птицы щебечут тревожно.
Живёшь в заколдованном, тохом лесу,
Откуда уйти невозможно.
Пусть черёмухи сохнут бельём на ветру,
Пусть дождём облетают сирени,
Всёравно я оттуда тебя заберу,
Во дворец где играют свирели.

Твой мир колдунами на тысячи лет,
Укрыт от меня и от света.
И думаешь ты, что прекраснее нет,
Чем лес заколдованный этот!
Пусть на листьях не будет росы по утру,
Пусть луна с небом пасмурным в ссоре,
Всёравно я оттуда тебя заберу
В светлый терем с балконом на море.

В какой день недели, в котором году?
Ты выйдешь ко мне осторожно,
Когда я тебя на руках унесу,
Туда, где найти невозможно.
Украду, если кража тебе по душе,
Зря-ли я столько сил разбазарил?!
Соглашайся хотябы на рай в шалаше,
Если терем с дворцом кто-то занял.

Am F E
E7 Am
A7 Dm
C* E
Am H7
G C E
Dm Am
F E Am

Эпиграф (автора забыл… :

Толи пепсиколы перепила,
Толи кокакола перестоялась,
Толи времён непорочная связь
Вся зафакиюкалась и разорвалась.
В поле ни зяблика, ни ветерка,
Хлопает девочка веками Вия…
Как называется эта река? --
Вялотекущая шизофрения.

Александр Щербинин.
Маша.
Маша подходит к краю крыши,
И машет с крыши, слышу: “Good bay, may baby!”
И расправляет плечи, и отрывает тело,
И улетает в небо.
Маша летит по небу, каркает птица птицей,
Храбрых безумству вторя.
Но тут налетает как бы ветер, и как бы нашу Машу
Швыряет в море.
Бьётся в испуге сердце, между хвостом и клювом,
Между собой и долгом, между «нельзя» и «надо».
Маша роняет в море руки, и ноги тоже,
И остальное тело.
Дело уже не столько даже в како-то Маше,
Дело в самом примере:
Море всего лишь символ, Маша всего лишь образ,
Важно понять всё это – и позабыть тот час же!
Маша плывёт по морю, плещется рыба рыбой,
Смотрится – дура дурой.
Машу не жрут акулы, Машу попробуй скушай,
Маша давно на суше.
Маша находит руки, и приставляет ноги,
Ноги встают и ходють! Но не одни, конечно, ходють, а вместе с Машей,
И Машу выводят прямо к родному дому,
К жёлтым как сажа стенам,
К окнам в железных шторах
И простыням в горошек!
Машу встречает самый главный по сну и мозгу, страшный
И лысый очень!
И назначает Маше клизму, укол и кашу,
И пересадку почек.
Маша не любит почки, и презирает клизму, и ненавидит кашу
И обожает крышу!
Маша подходит к краю крыши, и машет с крыши,
И отрывает тело, и улетает в небо…
Маша – немного crazy, с каждым случиться может,
Может и не случиться, важно учиться плавать кролем,
И даже брассом, брассом конечно, лучше.
Если не можешь кролем, – то лесом и полем даже…
Боже! Какая лажа!..

Четыре полюса окна
Листвой дрожащей красит тени,
А утром город наш изменит,
Зимы скупая седина.

Снеговиками город строится
Пока ты спишь у них бессонница
К рассвету жизнь в меха оденется
Измениться.

Жёлто-красное кино
Облетает титрами
Красит снежное панно
Осени палитра.
Стаи вязаных синиц
Пляшут в городе хрустальном,
И снежинки в платьях бальных
Прячутся среди ресниц.

На дорогах, на прохожих,
В парках тоже, на домах.
На морожено похоже,
По углам разложена.
Спит пушистая зима

Мы сидели и мечтали о звёздах
Мы сидели и мечтали так просто
Дикий ветер растрепал наши мысли
Облаками на деревьях повисли они, новой листвой.
пр: Я могу стать звездой , я могу стать ветром.
Помоги мне, помоги не свалиться с луны.
Ветер знает все наши мечты
Ветер слышал все наши песни
Ветер знает дорогу в космос
Но добраться туда нам будет не просто, нелегко.
пр:
Через 1000 лет мы мечтали о звёздах
Через 1000 лет ветер принял всё так серьёзно
Он открыл в небе дверь ведущую в космос
И мы с тобой летим туда где наша мечта, к звездам.
пр:
Я могу стать звездой, я могу стать тобой, я могу стать ветром, просто диким ветром.
Помоги мне, помоги не свалиться с луны и добраться до звёзд......

А ведь Олег Медведев есть не что иное, как авторская песня, однако...

Абзац подкрался, как водится, незаметно,
Ты жил как жил да и знать не знал,
Что, став объектом эксперимента,
Строкою ляжешь в журнал.

Пока пытался, пыхтя копил монету,
Глупел от тихой своей любви,
Проснулся как-то - полсердца нету...
Теперь пойди проживи.

Нет ты не волк, ты - лабораторный кролик,
Чьей сметной шкуре цена пятак,
А будь ты волк - ты б для этой роли
Не подошел бы никак.

Диод мерцает, касания ловит сенсор,
По самописцам змеится вязь,
В стальной кювете твои полсердца
Остывают, сочась.

Держался долго, но все же стал готовым,
Тебя под нож не спеша вели
То горьким плачем, то сладким словом -
Ты поверил и влип.

А будь ты волк - ты бы не ждал дрожа у двери,
Не бормотал: "Отворись, сезам",
А будь ты волк - ты б, смеясь, не верил
Ни словам, ни слезам.

Для волка слезы не горше мятных капель,
Слова для волка водой вода,
И будь ты волк, ты б не лег под скальпель
Ни за что никогда.

Закончен опыт, но вот все круче-выше
По мониторам бежит волна,
Полсердца нету - но глянь-ка, дышит,
Удивится она.

И, стиснув зубы, чтоб не завопить от боли
Ты встанешь в рост, зеленей травы.
Да ты не волк, брат, но ты не кролик,
Если остался живым.

И степью-лесом, порою петляя пьяно,
За горизонт убегут следы
До моря синего - окияна
И до великой воды.

Туда, где можно сорвать бинты, согреться,
Горячей галькой намяв бока,
Потом вернуться и жить вполсердца
От звонка до звонка.

(с) Олег Медведев

- РАЗГОВОР С ГАДАЛКОЙ Васин А.H.

Ну, старая, гадай!
Посмотрим, кто же лучше
Прочтет моей судьбы
Косые письмена.
Скорее начинай,
Молчанием не мучай:
Какие тайны в них,
Какие имена?

Не жаль мне золотой,
Возьми его задаром
Уж только за одно
Желанье предсказать
Удачливую жизнь,
Где я гляжу гусаром,
Да жгучую любовь,
Да черные глаза.

Кто знает, в чем обман?
Не в том ли, что сбылося,
А в том, что быть могло,
Мы видим лишь игру?
Учи меня, учи,
Мой уличный философ,
Я трудный ученик
И памятлив к обру.

Что там дальше? Дальний путь,
Казенные хоромы?
Скажи, кто ждет меня,
И ждет ли кто-нибудь,
Скажи, что этот мир
Мне будет весь арован
На три, на пять минут,
Пускай на пять минут.

Э, старая, темнишь,
Боишься растревожить.
Взялась, так говори,
Что знаешь, о конца.
Обрыв моей судьбы
Тебе открылся тоже.
Ну, что ты? Бог с тобой,
Смахни слезу с лица.

Засаленый пасьянс,
Откуда - не понятно -
Надежд зеленый луч
Метнулся и зачах.
И царствует над всем
Цыганка, вероятно,
С колодой карт в руке
И ночью по плечам.

Черные совы

Тропы раскисли - дождь да распутица,
В собственных мыслях как не запутаться.
Дождь снаряжает в грусть экспедицию,
Опережает жажда события.

Жадность да жажда - с ними мне мучиться,
Прожить бы дважды, да не получится.
Черные совы, смутные облики.
Не нарисован мой путь на облаке.

Но не добрали мы в жизни почестей,
Но не добра ли от жизни хочется,
Не улыбался тот, кто не бедствовал,
Не ошибался тот, кто бездействовал.

Старым ошибкам - пышные проводы,
Выпью с улыбкой в жажде ведро воды.
В мире такое слышится пение,
Нету покоя - жжет нетерпение.

Ладно, не взвою, мне бы опомниться,
С черной совою выйду знакомиться.
Дверь на засовы - дождик за шиворот,
Черные совы - нет больше выбора.

Полночь

Просто глубокая полночь, но все это не страшно.
Тихо вокруг. Даже ветер ушел на покой.
Где-то на краешке памяти жив день вчерашний,
Умер закат, до рассвета еще далеко.

Старое кончилось, новое не наступило.
Что ж, что нет радости, это еще не беда.
Был жаркий полдень, был ветер и солнце светило,
Ночь, тишина и созвездья качает вода.

Что-то не так, ну да я же гляжу в отражения,
Все перепутано: Запад глядит на Восток,
Сонные сосны забрали меня в окруженье.
Ах, календарь похудел на один лишь листок.

Худо ли, ладно ль? Считать я листки не приучен.
Лето - так лето, а осень - так листьям лететь.
Звезды, бывает, прячутся в серые тучи,
Но только звезды - не рыба, попавшая в сеть.